By Dion Fortune

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Der Hausmeister wohnte eine Tür weiter. Der Schlüssel war so riesig, daß, wenn er ihn in der Hosentasche aufbewahrt hätte, dies Anlaß zu einem weiteren Mißverständnis gewesen wäre. Davon abgesehen, daß es ihm unmöglich gewesen wäre, sich hinzusetzen. Die schwere Tür, verrostet wie sie war, knarrte in den Angeln. Offensichtlich war er der Meinung, seine Erscheinung würde ausreichen, der kleinen Kirche Glanz zu verleihen. Ihr Inneres war zwar dumpf und ungelüftet, aber es roch nicht muffig. Wir betraten eine breite Vorhalle, die sich die gesamte Fassade entlang erstreckte und von der Haupthalle durch eine gelb gestrichene Pechkiefer-Wand getrennt war.

Den Polizisten hatte ich zuerst gefragt. So gründlich, wie ich den schmuddeligen Bezirk durchkämmte, hätte er mich womöglich als verdächtiges Subjekt eingebuchtet. Kurz vor Einbruch der Dämmerung gab ich auf und machte mich auf den Rückweg zur Vauxhall Bridge. Erneut war Rushhour. Hinter der Brücke bog ich in Grosvenor Road ein, um der verstopften Hauptstraße auszuweichen. Dreimal dürfen Sie raten, wen ich sah: die Kirche! Die untergehende Sonne sandte flache Strahlen über den Fluß, und am entfernten Ufer leuchtete das Glas ihres Westfensters wie ein Juwel.

In den früheren Stadien war ich entweder in dem einen Bewußtseinszustand oder in dem anderen. Ich schlüpfte in die größere Bewußtheit und kehrte beim Erwachen zurück, brachte jedoch nur schwache schattenhafte Traumerinnerungen zurück. Zweimal in Krisen, die beinahe meine physische Persönlichkeit zerstört hätten, war ich so sehr damit beschäftigt, mich aufzubauen, daß ich ganz kurz meine beiden Selbst miteinander vermischte, aber das kindliche Gemüt konnte nur eine kurze Vereinigung ertragen - das Leben war zu schwierig.

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